Не трудно придумать зеленое солнце. А трудно придумать мир, в котором оно будет естественно.
То, что люди называют смертью, всего лишь излучина реки, очередной поворот бесконечной дороги. По-настоящему мы умираем от невысказанных слов, несбывшихся желаний, обманутых надежд. Не отданных долгов и не принятых даров. Равнодушия, предательства и одиночества, источенные памятью и совестью.

© Ольга Громыко "Дороги, вытканные ветром"